« ... Haaaaa. ... J'ai vraiment paniqué... »
Par précaution, je vais monter la garde dehors, devant le creux, cette nuit.
Le feu a beau être éteint, l'intérieur du creux est brûlant, je ne peux pas y entrer pour vérifier.
Quant au feu de camp qui m'a servi à faire la braise, les flammes sont retombées, mais les pommes de pin rougeoient encore. Il m'a suffi d'ajouter des feuilles mortes et des brindilles et de souffler dessus pour que les flammes repartent aussitôt.
Je ne peux pas rester affalée indéfiniment, alors je pose des pignons sur la pierre qui me sert de planche à découper, j'abats l'épée dessus pour entailler leur coque et je les fais rouler au bord du feu.
Je suis fatiguée aujourd'hui, alors je garderai la torréfaction pour demain matin.
J'ai encore des pignons en quantité, alors j'en jette une vingtaine.
Les pousser du bout d'une branche pour les faire rouler et qu'ils ne brûlent pas, les éloigner du feu pour régler la cuisson de la coque... avec vingt pignons, ça m'occupe pas mal.
Ceux qui me semblent bien grillés sur toutes les faces et cuits à cœur, je les retire du feu un par un pour les laisser refroidir.
Ça ne vaut pas les châtaignes grillées, mais une odeur sucrée se répand et j'ai terriblement faim.
« ... Aïe, ça brûle. Ça va, à ce point-là, ça passe... ! »
Incapable de résister à la faim, je pose un pignon grillé tout chaud sur la pierre à découper, j'appuie la lame dans l'entaille de la coque et je le tranche en deux.
« C'est trop bon... »
J'en salive sans pouvoir m'arrêter.
Je déloge le pignon avec une brindille, je le jette dans ma bouche et je le mâche en soufflant pour ne pas me brûler. Il a une douceur discrète, une texture tendre qui garde un léger croquant sous la dent : c'est tout simplement bon.
À partir de là, tout en jetant d'autres pignons dans le feu, je n'ai rien fait d'autre que manger.
Le goût de mes larmes y a ajouté une pointe de sel, mais j'ai continué à manger en reniflant.
La chaleur des flammes, le bonheur de pouvoir manger... quand j'ai rouvert les yeux, c'était le matin.
La fatigue devait vraiment s'être accumulée : je me suis endormie sans m'en rendre compte, on dirait.
Dans la forêt, au printemps, les petits matins sont frais comme il se doit à la saison. Je jette des feuilles mortes sur les braises d'où s'élève un mince filet de fumée et je ranime le feu.
« ... J'en ai mangé pas mal, quand même. »
Les coques de pignons vidées de leur contenu, éparpillées par terre, sont plus de cinquante.
Je n'ai pas mal au ventre et je me sens mieux qu'hier, alors je peux considérer comme acquis que les pignons de ce monde ne sont pas toxiques, eux non plus.
Laisser traîner mes déchets, c'est contraire à ma morale. Avec une branche à peu près aussi grande que moi, je creuse un trou dans le sol et je les enterre.
« ... Bon, d'accord. Le trou à déchets, il fallait le creuser avant de commencer à manger. »
Je n'ai pas envie que des insectes pullulent, et j'aurais peur d'être prise au dépourvu par une bête sauvage attirée par l'odeur : je dois aussi faire attention à la façon dont je me débarrasse de mes déchets.
J'ai soif, aussi. Je charge l'épée cassée sur mon dos et, la pointe de la lame et la tasse dans une main, je vais me laver le visage au ruisseau, puis je cherche une branche aussi dure et aussi droite que possible.
Une branche, pour quoi faire ?
Pour fabriquer quelque chose.
Avec la pointe de l'épée cassée et des lianes, une lance pour achever les bêtes.
Hier soir, j'ai mangé cinquante pignons.
Admettons que j'aie ramassé mille pommes de pin et que j'en tire en moyenne cinq pignons chacune : ça ne fait que cinq mille pignons.
À deux repas par jour, ce n'est qu'une réserve pour cinquante jours.
Il reste encore des tas de pommes de pin par terre et, bien sûr, je compte étoffer mes réserves, mais avec si peu, je ne peux pas être tranquille.
En se fiant au calendrier terrestre, de la mi-novembre à la fin mars de l'année suivante, il faudra vivre sur les réserves pendant plus de cent vingt jours.
Même si les pommes de pin de cette année pousseront à l'automne, d'ici là il y a encore sept ou huit mois.
Heureusement, le printemps est la saison où les bêtes sauvages, sorties de l'hiver, ont un appétit féroce : elles doivent se déplacer et s'activer beaucoup.
Alors je vais poser des collets sur les coulées de gibier et essayer de produire de la viande séchée.
Une bête prise au piège est surexcitée et c'est dangereux de s'en approcher, d'où la lance pour l'achever.
Cela dit, tout ça suppose que les lianes résistent à la force des pattes d'une bête qui se débat.
Tant qu'on n'a pas essayé, rien ne commence. Il n'y a qu'à le faire.
« ... Celle-là, elle a l'air bien, non ? »
Je trouve un bois flotté dont l'écorce s'est détachée, tout lisse, lavé par le courant.
Il est à peine plus étroit que la largeur de la pointe de l'épée, donc un peu trop épais pour ma petite main, mais sa longueur est raisonnable : environ un mètre cinquante.
Je le frappe contre un rocher : il est bien sec, dur et léger.
Sur un rocher qui me sert d'enclume, avec une pierre en guise de marteau, je tape sur le côté talon de la pointe de l'épée pour émousser à peu près la moitié du tranchant.
Si je laisse la lame telle quelle, elle coupera les lianes avec lesquelles je vais l'attacher.
Avec l'épée cassée en guise de serpe, j'entaille le bout du bois flotté en U et je le taille.
À force de creuser en tournant et de trancher la lame bien droite, j'obtiens une rainure d'une dizaine de centimètres où la pointe vient se loger. Le soleil, qui venait à peine de se lever, est alors déjà au zénith.
J'ai travaillé toute la matinée sans petit déjeuner, alors, affamée, je décide de retourner au pin.
Le reste du travail attendra que j'aie mangé des pignons et vérifié l'intérieur du creux.
Tout en grignotant du persil d'eau, je cueille au passage quelques prêles et quelques jeunes pousses de hostas, je remplis la tasse d'eau et je rentre.
Je l'ai laissé environ six heures, mais le feu éteint garde des braises de pommes de pin encore bien rouges.
Je pose la tasse sur les braises puis, sur la pierre à découper, je coupe les jeunes pousses de hostas pour ne garder que les pétioles.
Parce que, une fois bouillie, seule cette partie-là, le pétiole (la tige de la feuille), se mange.
Je les ai déjà lavées dans l'eau du ruisseau, mais je nettoie aussi rapidement les prêles et je les jette avec les hostas dans l'eau qui bout.
Je les ai juste blanchies, mais l'amertume des prêles ramollies est partie, et avec le croquant un peu gluant des hostas, j'ai vraiment l'impression de prendre un repas.
L'odeur de verdure, mêlée à une odeur de rouille, sent un peu bizarre, mais ça se mange sans problème.
Pour la sauce soja, j'ai fait une croix dessus, mais j'aimerais au moins avoir du sel...
Les pignons que je faisais rouler du bout d'un bâton sont grillés, eux aussi, alors je les déloge et je les mange.
Oui. Tout simplement bon.
J'ai le ventre calé, mes déchets sont enterrés, allez, on y va.
Ce matin, en me réveillant, je n'avais pas eu le courage d'y jeter un œil. À l'intérieur du creux.
Par l'interstice entre les racines, je glisse le bras dans le creux pour vérifier qu'il a refroidi.
Il ne reste plus du tout de chaleur, c'est même plutôt un peu frais.
Je ramasse une branche encore garnie de feuilles pas tout à fait sèches et je balaie vers l'extérieur les résidus calcinés et les cendres du creux.
C'est mélangé à de la terre, mais comme j'ai peur d'un incendie, par précaution, j'enterrerai aussi les cendres plus tard.