« Hmm. »
Kyle se tournait devant le miroir, inclinant la tête d'un côté puis de l'autre.
Bon. Il y avait des choses qu'il fallait bien reconnaître.
« Mais de qui peut bien être le fils qui est aussi beau ? »
Il n'avait même pas fini de le reconnaître que la voix d'Arian retentit et qu'elle le serra farouchement dans ses bras.
« Dis-moi, mon petit ange ! De qui tiens-tu pour être aussi magnifique ? »
« ... De vous, Mère. »
« Hé ! Je t'ai dit de m'appeler Maman, pas Mère ! »
N'importe quel autre jour, cette réponse lui aurait valu de se faire ébouriffer les cheveux en règle, sans pitié. Mais Kyle avait été soigneusement coiffé depuis le petit matin : Arian garda donc les mains loin de sa tête et se contenta de pincer ses joues rebondies.
« Nous allons rencontrer la famille pour la première fois. Ne devrais-je pas tâcher de faire bonne impression ? »
Il l'avait dit avec la diction la plus digne dont il était capable, les joues toujours prises entre ses doigts.
Un coup calculé. Cela faisait un moment qu'il essayait discrètement de passer de « Maman » à « Mère ».
« Tu n'as pas besoin de faire bonne impression ! Ta propre mère n'est pas vraiment quelqu'un de convenable, elle non plus. »
Trouvant la réponse de son fils insupportablement mignonne, Arian le souleva de terre. Elle le fit tournoyer plusieurs fois, puis lui couvrit le visage d'une pluie de baisers.
« Les enfants sont les plus mignons quand ils se conduisent selon leur âge. Si tu te promènes en prenant des airs dignes, les frères de notre famille, aussi fière qu'impossible, ne feront que se méfier. »
Une lueur glacée passa dans ses yeux tandis qu'elle disait cela, apparue et disparue en un instant. N'importe quel enfant ordinaire l'aurait manquée. Pas Kyle.
'Je m'en doutais. Il y a quelque chose derrière tout ça.'
L'histoire qu'elle lui avait racontée : elle était retournée dans sa famille en boudant parce que son mari s'était enfermé pour s'entraîner, et, ne voulant pas que la nouvelle s'ébruite, elle s'était cachée dans le manoir des Roses sans même annoncer la naissance.
Kyle ne pensait pas que tout cela fût un mensonge. Mais rester cachée, ne parler à personne d'un événement aussi important qu'une naissance, cela ne tenait pas tout à fait debout, sous quelque angle qu'il le prenne. Il devait y avoir une autre raison pour laquelle Arian voulait garder ses distances avec sa famille, une raison qu'elle n'avait pas dite.
'Enfin, ça ne peut pas être bien grave. Elle m'emmène les rencontrer, au bout du compte.'
Ou peut-être était-ce grave, et elle passait outre pour son fils, parce qu'il avait dit vouloir rencontrer sa famille. En son for intérieur, Kyle soupçonnait que c'était plus proche de la vérité.
Si c'était bien le cas, alors Arian était, comme il l'avait senti d'innombrables fois, une bonne mère. N'ayant jamais connu la chaleur d'une mère dans sa vie passée, il s'y abandonnait un peu plus chaque jour.
Jusqu'à ses trois ans, il n'avait pas réussi à la considérer vraiment comme sa mère. Elle était plus jeune que lui dans sa vie passée, après tout. Alors il avait joué le jeu, par une sorte de culpabilité, tenant son rôle.
À présent, c'était différent. Quelque part en chemin, sans trop savoir quand, il en était venu à voir en Arian sa véritable mère.
« Mère... »
« Maman ! J'ai dit de m'appeler Maman ! »
« Maman, posez-moi par terre. »
« Tu vas me vouvoyer encore longtemps ? »
« Maman. J'ai cinq ans. »
Plus petit, les mots ne sortaient pas comme il fallait, sa langue trop maladroite pour autre chose que du babil. Mais à cinq ans, ce petit corps lui obéissait enfin.
« Oh, vraiment ? Mon fils a cinq ans ? On est tout grand, maintenant ? »
Aux yeux d'Arian, un Kyle qui jouait les dignes n'était qu'adorable. Elle lui embrassa le front une dernière fois et le reposa.
« ... »
Kyle essuya avec un mouchoir les traces de rouge à lèvres sur son visage, puis regarda de nouveau son reflet.
Bref. Il fallait le reconnaître. Tout ce qu'Arian avait dit dans son élan était vrai.
Kyle était beau. Cinq ans à peine, et c'était déjà impossible à ignorer. Arian laissa échapper un petit rire en le voyant se contempler.
« On raconte que le fondateur de notre famille avait les cheveux roux et les yeux dorés. Cinq cents ans ont bien dilué ce sang, mais de temps en temps, quelqu'un de la lignée naît avec les cheveux écarlates et les yeux d'or. Comme toi et moi. »
« Grand-père et la famille ont aussi les cheveux roux et les yeux dorés comme nous ? »
« Grand-père et quelques autres. C'est pour ça que certains, dans la famille, n'ont jamais beaucoup aimé ta mère. »
Sérieusement. De la jalousie pour une couleur de cheveux et d'yeux. Kyle demanda, perplexe :
« Qui ça ? »
« Mm, eh bien, tu les rencontreras aujourd'hui de toute façon... »
Arian hésita, puis sourit et lui tapota l'épaule.
« Tu te souviens combien de frères et sœurs a ta mère ? »
« Neuf. »
Bien sûr qu'il s'en souvenait.
L'actuel chef de la maison Alastor, Julius Alastor, avait neuf enfants.
Premier, Karthan Alastor.
Deuxième, Katarina Alastor.
Troisième, Barkas Alastor.
Quatrième, Jerard Alastor.
Cinquième, Dante Alastor.
Sixième, Arian Alastor.
Septième, Roel Alastor.
Huitième, Seros Alastor.
Neuvième, Erika Alastor.
« Barkas et grand frère Jerard. Et Roel. Ces trois-là ne m'ont jamais beaucoup aimée. Après aujourd'hui, il y en aura peut-être d'autres. »
Barkas. Jerard. Roel.
Kyle grava ces noms dans sa mémoire.
« Alors, Kyle, on y va ? »
Le léger sourire solitaire au coin des lèvres d'Arian s'effaça.
« Seril, nous ne reviendrons pas avant un moment. Je te confie le manoir. »
« Quand pensez-vous revenir, madame ? »
« Mm. J'aimerais revenir vite, mais honnêtement, je n'en sais rien. »
Sa conversation terminée avec Seril, l'intendante du manoir des Roses, elle sortit avec son fils.
Le manoir des Roses, où Kyle avait passé ses cinq années depuis sa naissance, tenait exactement la promesse de son nom : une demeure où fleurissaient les roses à profusion. En cinq ans, Kyle n'en avait pas franchi une seule fois les grilles.
De hauts murs de pierre. Des rosiers grimpants sur chaque surface. L'impression d'un monde scellé à l'écart du monde. Son cœur s'accéléra d'une chose qu'il ne pouvait appeler qu'excitation, tandis qu'il prenait la main d'Arian et la serrait fort.
« Maman. Nous y allons en carrosse ? »
« En carrosse, ce serait trop long. Une porte de distorsion serait le plus rapide, mais à ton âge, le mal du mana qu'elle provoque peut être assez rude. »
Arian baissa les yeux vers lui avec un doux sourire.
Cinq cents ans s'étaient écoulés depuis la mort de Raikal, le Démon de l'Épée. Le monde avait énormément changé depuis celui qu'il avait connu.
'La magie...'
Il y a cinq cents ans, les mages existaient, mais ils n'étaient pas nombreux. La magie appartenait non pas aux humains, mais aux dragons, aux elfes et aux démons d'outre-mer. Une discipline étrangère. Une chose empruntée.
Puis vinrent quarante années de ténèbres, et à travers elles, la magie progressa à pas de géant. Former un mage demandait bien plus d'efforts que former un simple soldat, mais un mage, une fois formé, rendait largement ce qu'il avait coûté.
À mesure que les démons s'enfonçaient sur le continent, non seulement les elfes cloîtrés dans leurs forêts, mais même les dragons, créatures de pure légende, commencèrent à se montrer au monde. La magie devint familière aux humains.
Une vieille théorie voulait que les humains aient découvert le feu le jour où la foudre frappa un arbre, qu'à force de manier cette flamme ils aient appris à l'allumer eux-mêmes, puis à la maîtriser toujours mieux. La magie avait suivi le même chemin. Il y a cinq cents ans, les mages étaient si rares et si puissants qu'on n'en voyait presque jamais sur un champ de bataille. Aujourd'hui, ils étaient courants, et les dispositifs magiques s'étaient répandus avec eux. La porte de distorsion dont parlait Arian en faisait partie : une machine qui vous envoyait à travers d'immenses distances en un instant, sans cheval ni marche à pied.
Il n'en avait jamais fait l'expérience lui-même. Tout ce qu'il savait venait des livres et d'Arian. Mais cinq cents ans suffisaient largement à transformer le monde en quelque chose qu'il reconnaissait à peine.
'La magie... la magie...'
Kyle tripotait la main d'Arian en repensant aux mages qu'il avait croisés dans sa vie passée. Pas des adversaires qu'il avait jamais eu hâte d'affronter.
« Alors, comment y allons-nous ? »
« Hé hé. »
Arian sourit, très contente d'elle.
« Kyle, tu as déjà eu envie de voler ? »
« Non. »
« Non... vraiment ? Pourquoi ? »
« Comme ça. »
L'idée ne lui avait réellement jamais traversé l'esprit. La réponse manquait-elle trop d'émerveillement enfantin ? Il jeta un coup d'œil à l'expression d'Arian.
« Mais maintenant que vous le dites, Maman, j'aimerais bien essayer. »
« Oui ! Bien sûr que tu aimerais ! »
Arian, qui s'était dégonflée l'espace d'un instant, retrouva aussitôt son entrain et l'entraîna par la main.
« Ta maman va faire voler son fils. »
Il cligna des yeux, cherchant à comprendre ce que cela pouvait bien vouloir dire.
« Hein... attendez ? Qu, quoi ?! »
Tous deux s'élevèrent. Doucement, régulièrement, le sol s'éloigna sous leurs pieds. Il regarda autour de lui, surpris, et c'était bien là, invisible à l'œil mais indéniable : le vent, qui les portait tous les deux vers le ciel.
« Ouah ! »
Il ne s'attendait pas vraiment à voler. Un cri de surprise lui échappa.
« Maman ! Vous êtes une mage ?! »
Il n'était pas tout à fait pris au dépourvu. Il se souvenait de la sensation des doigts qui l'avaient tenu à l'instant où il était revenu au monde.
Et pas seulement cette fois-là. Arian l'avait touché chaque jour sans faute, cinq années durant, sans en manquer un seul. Ces doigts doux et souples.
Pas un seul cal.
Les Alastor étaient une famille martiale. La première famille martiale du continent, disait-on. Pour une fille de sang d'une telle maison, les mains d'Arian étaient bien trop douces pour quelqu'un qui aurait passé sa vie à serrer une arme.
Alors, de temps en temps, il s'était demandé si elle n'était pas mage. Pas seulement à cause de ses mains, mais par un instinct qu'il ne savait pas bien nommer, un pressentiment, tout simplement.
'Oui. C'est ça.'
Les yeux écarquillés, Kyle s'imprégnait de tout ce qui l'entourait. Le vent qui les emportait dans le ciel, et la chaleur qui en émanait, distincte de la chaleur du corps d'Arian ou de celle de sa présence. Une tout autre chaleur.
« Mm, eh bien. Ta mère est un peu mage, mais pas tout à fait. »
Arian eut un petit rire et lui toucha la joue.
« Je suis mage des esprits. »
« Mage des esprits ? »
Les yeux de Kyle s'arrondirent. Il y a cinq cents ans, les mages des esprits existaient, mais ils étaient bien plus rares que les mages ordinaires. Même Raikal, qui avait parcouru tous les champs de bataille que comptait le continent, n'en avait rencontré qu'un seul de toute sa vie.
En cette époque où la magie était répandue, les mages des esprits restaient rares. L'art des esprits exigeait un talent inné qui dépassait de loin celui que demandait la magie ordinaire.
'Évidemment.'
Une autre pièce trouva sa place. Pas étonnant qu'Arian ait rechigné à rentrer chez elle. Née dans une famille martiale et ayant choisi l'art des esprits plutôt que l'épée ou toute autre arme, il était bien naturel qu'elle s'y sente étrangère.
« Si vous pouviez faire une chose pareille depuis le début, pourquoi n'avez-vous jamais fait appel à un esprit devant moi ? »
Pure curiosité. En cinq ans, Arian n'avait pas une seule fois invoqué d'esprit en sa présence. Elle l'avait toujours porté elle-même, baigné elle-même, lui avait séché les cheveux elle-même.
Si elle pouvait commander un vent assez puissant pour porter deux personnes à travers le ciel, elle aurait pu s'en servir pour toutes sortes de petites choses au quotidien. Et pourtant.
« Je n'en ai jamais eu besoin. »
Elle sourit et répondit simplement.
« Toute ma vie, je la passe avec toi. Qu'est-ce que j'aurais à faire d'un esprit dans une vie pareille ? Tout ce qui te concerne, je veux le faire de mes propres mains. »
« Ah... »
Cela le laissa coi. Il n'avait rien à répondre.
« Du coup, l'esprit est en train de ronchonner. Il dit que ça fait trop longtemps que je ne l'ai pas appelé. »
« Vraiment ? »
« Mm. Tu pourrais même l'entendre. Tu es mon fils, après tout. »
À ces mots, Kyle ferma les yeux et se concentra, tendant l'oreille de toutes ses forces.
[... vraiment... ... juste comme ça... égoïste...]
Une secousse.
Quelque chose s'ouvrit tout au fond de lui, et un frisson lui parcourut le corps de bout en bout. Avec lui vint une voix ténue, à peine audible, qui se faufilait à travers le bruit du vent.
« Je crois... que j'entends quelque chose. »
« Vraiment ?! »
La voix d'Arian éclata de joie. Elle le serra fort contre elle.
« C'est bien mon fils ! Alors ? Ça ressemble à quoi ? »
« C'est trop faible. Je n'arrive pas bien à distinguer. »
« Ce n'est rien, ce n'est rien ! Tout le monde commence comme ça, enfin, en fait, entendre quoi que ce soit dès le début, c'est remarquable. On m'a dit que mon propre talent pour l'art des esprits était digne d'un génie, et même moi, je n'entendais pas la voix des esprits au début ! »
La chaleur quitta la voix d'Arian.
« Enfin. La famille aura sûrement son mot à dire là-dessus. Mais peu importe. »
Son ton était plus froid que d'habitude, mais Kyle ne put y prêter toute son attention. Toute sa concentration était tendue vers cette voix ténue qui lui parvenait encore portée par le vent.
'Dans ma vie passée, j'ai vu un mage des esprits, mais je n'ai jamais entendu la voix d'un esprit.'
Il pensa à l'elfe qui s'était attardée près de lui à l'époque, du temps où il était le Démon de l'Épée.
'Quel âge avait-elle, à l'époque...'
Il ne connaissait pas son âge exact. Que les elfes vivent longtemps, tout le monde le savait. Il chassa cette pensée, rouvrit les yeux et regarda en bas.
Tout en bas, le manoir des Roses où il avait passé cinq ans était niché au milieu de ses jardins. À l'écart, vaste et étendue sur le domaine de la maison Alastor, s'étalait la ville de Vegrid.
« C'est là que nous allons. »
Même à cette hauteur, le vent les enveloppait de chaleur. Pas le moindre froid. Arian plongea la main dans sa bourse dimensionnelle et en tira une petite cape, la passa sur Kyle, rabattit la capuche pour protéger ses cheveux du vent, puis pointa le doigt au nord de la ville.
La chaîne des Lames, aux pics aiguisés comme des pointes d'épée.
« Gladiheim. »
Le château de la maison Alastor se dressait au cœur de ces montagnes.