La Magicienne du Lac, Merlin.
Cette constellation, d'ordinaire semblable à un lac magnifique et paisible que ne troublaient jamais que de douces ondulations, bouillonnait follement comme l'eau d'une marmite.
« Waouh, waouh, waouh… » Elle se tenait la nuque, brûlante de fièvre.
« C'est quoi, ce cinglé ? »
Les étoiles écoutent la voix des humains.
C'est un fait bien connu, mais la réalité est un peu différente. Il s'y ajoute une condition.
Les étoiles écoutent la voix de ceux qui ont les qualités requises.
Toutes les voix humaines n'atteignent pas les étoiles. La plupart ne sont que du bruit qui passe à côté des constellations ; seule la voix de quelqu'un qui a les qualités requises peut devenir des phrases pleines de sens.
'Et même alors, on ne l'entend que comme un faible murmure…'
C'est ainsi que ça aurait dû être, mais pourquoi ?
Merlin se remémora la voix qui avait résonné à ses oreilles un instant plus tôt. Elle était si nette. Ce n'était pas seulement une phrase porteuse de sens : elle en percevait même le ton moqueur.
Une voix claire, entendue pour la première fois depuis des centaines d'années.
La volonté affirmée de quelqu'un qui avait l'étoffe d'un héros.
Et la volonté que portait cette voix suffisait à agiter le lac paisible de Merlin. Elle niait purement et simplement les exploits du roi Arthur, le raillant comme un « homme de son temps ».
« Ça se passe vraiment, là ? »
La fureur flamba dans les yeux de Merlin.
La constellation de l'Épée de la Sélection, héros des « Chroniques d'Arthur », comptait plus de fidèles que toute autre constellation sur le continent. Tout le monde le savait.
Et quelqu'un osait insulter Arthur ?
Avec des propos aussi absurdes ?
Ce type avait-il désespérément envie de mourir ?
Les yeux écarquillés, Merlin baissa le regard vers la terre. Son regard pouvait atteindre tout endroit que touchait la lumière des étoiles. Elle chercha fébrilement le propriétaire de la voix qui avait résonné à ses oreilles.
Mais elle ne le voyait pas.
Elle croyait avoir aperçu un garçon insolent quand la voix avait retenti… mais à présent, elle ne voyait son visage nulle part.
'Il s'est caché là où la lumière des étoiles n'arrive pas ?'
Peu importait.
Voyons s'il peut se cacher toute sa vie.
« Tombe seulement dans mon champ de vision. »
Avec un petit clic, Merlin se rongea l'ongle. Ses yeux injectés de sang se déplaçaient à toute vitesse. Elle ne laisserait pas échapper la moindre trace.
« Tu ne mourras pas d'une mort facile, gamin. »
Qu'il soit un génie ayant l'étoffe d'un héros, l'apôtre d'une étoile au service d'une autre constellation ou le disciple préféré du Maître de l'Épée, cela importait peu à Merlin.
Il fallait seulement qu'il paie pour avoir insulté son roi.
La Magicienne du Lac en fit le serment sur sa fierté de constellation. Elle trouverait ce morveux audacieux et l'écraserait.
« Euh, qu'est-ce que c'est que ça ? » Il se massa la nuque.
Sa nuque s'était soudain crispée, comme si quelqu'un avait juré au ciel de l'attraper et de lui flanquer une raclée.
'Qui ça peut être ?'
À vrai dire, il s'était fait pas mal d'ennemis un peu partout, alors il y avait plus d'une ou deux personnes susceptibles de jurer de l'avoir. Sûrement rien du tout. C'était peut-être Tus, le pickpocket qu'il avait désarmé il y a quelque temps, ou Belga, l'ivrogne…
En tout cas, ça n'avait pas l'air bien grave.
« Hmm… »
Chassant ses pensées, il rouvrit les yeux.
« Offen, ce truc de méditation, ça marche vraiment ? »
Il tourna la tête et regarda un coin de la clairière. Un homme en vêtements miteux y était assis. C'était un peu son mentor : il lui enseignait l'escrime. En réponse à la question du garçon, il ouvrit lentement la bouche.
« Bien sûr. Rassembler son esprit par la méditation, c'est la base même. Si ton esprit vacille, la pointe de ton épée vacille aussi… »
C'est reparti.
Il secoua la tête et dégaina son épée.
« Assez parlé, regarde-moi plutôt manier l'épée. »
« Tss. Montre un peu de respect à ton maître, sale morveux. »
« Alors pose au moins cette bouteille dont tu t'occupes mieux que de ton élève. »
Il regarda avec dédain Offen, qui buvait depuis le petit matin. D'après la rumeur, c'était un mercenaire réputé de la ville haute avant d'être exilé dans cette ville souterraine… Chaque fois qu'il le voyait dans cet état, il doutait de ces rumeurs.
Une barbe négligée.
Des vêtements miteux et un regard d'ivrogne.
Offen avait tout de l'homme devant qui n'importe qui marmonnerait « Ah, un ivrogne » avant de passer son chemin.
'Mais quand même…'
Il se mit en garde et abattit son épée.
'Son niveau est indéniable.'
Dès qu'il frappa, une voix acérée résonna dans la clairière.
« Tu es trop raide. Détends-toi. Rentre davantage les coudes. »
C'était la critique d'Offen.
Il corrigea sa posture en conséquence, et l'effet fut immédiat. Le son de son coup d'épée se fit plus lourd. Étonnamment, il sonnait plus lourd alors même qu'il mettait moins de force.
Fshh.
Il continua à frapper, et Offen lui donnait de temps en temps de brefs conseils. Son enseignement était toujours ainsi. Il ne montrait jamais lui-même le geste et ne corrigeait pas la posture de ses mains : il donnait toujours des conseils.
'Et…'
Ses conseils étaient toujours sincères.
Il avait beau avoir l'air d'un ivrogne, et en être réellement un, Offen devenait infiniment sérieux dès qu'il s'agissait de l'épée.
« Abaisse ta garde. »
Comme maintenant.
« Garde les yeux ouverts. »
Une voix acérée.
« Respire. Expire. Tu mets trop de force. »
Pas un regard d'ivrogne, mais des pupilles acérées.
« Il ne s'agit pas d'écraser avec le poids. Ce que tu tiens n'est pas une masse, c'est une lame faite pour trancher. N'appuie pas : frappe comme si tu effleurais. »
À l'écoute de la voix d'Offen, il frappa longtemps. La sueur lui coulait dans le dos.
« Mets de la force dans tes jambes et avance. Il ne s'agit pas de frapper fort. Suis la trajectoire de l'épée jusqu'au bout. »
Attentif à ses conseils, il se dit :
Ce coup serait sans doute le dernier pour aujourd'hui. Il avait beaucoup à faire.
'Le dernier doit être propre.'
Il raffermit sa prise sur l'épée.
Se rappelant les conseils entendus aujourd'hui, il stabilisa sa respiration. La voix d'Offen résonnait à ses oreilles comme une illusion.
'Fais un grand pas.'
Boum.
'Pose ta respiration, et regarde la pointe de l'épée sans te crisper.'
Il expira et abattit son épée.
De haut en bas, un coup de base qui méritait à peine le nom d'escrime. Pourtant, à cet instant, il eut une intuition.
C'était différent de d'habitude.
Shhhk !
Le bruit de l'épée fendant l'air retentit.
La trajectoire de la pointe était nettement visible. Une trace argentée et nette, tracée sans le moindre tremblement. Ce n'est qu'après que le sifflement eut résonné qu'il prit une profonde inspiration.
« Kof, kof ! »
Pour une raison inconnue, l'air qu'il avait inspiré lui parut brûlant. Troublé par cet air chaud, il toussa sèchement et se tourna vers Offen.
« Offen, le dernier, il était plutôt bien, non ? »
C'était un coup étonnamment propre.
Il avait posé la question avec un peu d'espoir et d'excitation, mais Offen le regarda d'un œil tiède. Il ouvrit et ferma la bouche à plusieurs reprises.
« Eh bien… »
Après un bref silence, Offen marmonna d'un air absent :
« Il n'était pas bien ? »
« C'est quoi, cette réponse floue ? »
« Bon, il était bien. Propre. »
« Pas vrai ? »
Il eut un sourire satisfait, essuya la sueur de son front et rengaina son épée. Tandis qu'il rangeait ses affaires, Offen lui posa une question.
« T'as des projets ? Tu as fini plus tôt que d'habitude, aujourd'hui. »
« Où veux-tu que j'aille ? Au boulot, évidemment. »
« C'est qui, cette fois ? »
Les yeux d'Offen se plissèrent instantanément.
Il répondit avec un sourire amer. « Tricksy. »
« Tricksy, de la taverne du Lilas ? »
Il hocha la tête, et Offen claqua brièvement la langue.
« Ce salaud a fini par franchir la ligne, hein ? »
« On dirait qu'Ivan l'a pris à enlever des gosses pour les découper et les vendre. Qu'est-ce que tu veux que j'y fasse ? Il faut que je m'en occupe. »
« Toi ? »
« Qui d'autre que moi ? Je suis le chien d'Ivan, après tout. »
Offen grommela et but une gorgée.
« Cet Ivan, toujours à faire faire toutes sortes de choses à un gamin comme toi. Bon sang, il est tordu, et toute sa bande avec. »
« Tu fais partie de la bande d'Ivan, toi aussi, non ? »
« C'est parce qu'il n'arrêtait pas de me le demander… Pff, laisse tomber. »
Offen agita la main d'un geste dédaigneux. C'était sa façon de lui dire de dégager.
Il eut un petit rire et s'éloigna.
« Najin. »
Il n'avait fait que quelques pas quand il entendit son nom et se retourna. Offen était là, qui le fixait droit dans les yeux, une bouteille vide à ses pieds.
« Reviens demain. »
« Je l'aurais fait même si tu n'avais rien dit. »
Le terrain vague où Najin avait disparu.
Offen se leva lentement et s'approcha de l'endroit où Najin maniait l'épée quelques instants plus tôt.
Il observa en silence les traces que Najin avait laissées. Son regard s'attarda sur l'endroit où Najin avait porté son dernier coup.
Offen expira profondément.
Avant de se retrouver coincé dans cette ville souterraine, il avait été un mercenaire célèbre et un épéiste, même s'il n'avait pas été assez fort pour se mesurer aux véritables puissants…
Mais il savait au moins reconnaître le niveau de quelqu'un.
Offen réfléchit à la trajectoire du dernier coup d'épée de Najin. Ce fichu gamin ne s'était sans doute même pas rendu compte de ce qu'il avait fait à la fin.
'Il a forcément entendu le bruit.'
Le sifflement de l'air tranché.
Il n'y avait sans doute pas prêté attention. Il avait entendu un bruit de coupure alors qu'il ne tranchait que le vide. Il n'y avait qu'une seule explication. Offen toucha le sol là où se trouvaient les marques d'épée. C'était là que l'épée de Najin était passée.
Le sol était chaud.
Il sentait la chaleur qui s'en dégageait.
En fouillant la terre, il trouva des cailloux qui avaient fondu et s'étaient soudés entre eux. Un tel exploit ne pouvait s'accomplir en maniant simplement une épée. Les lèvres d'Offen tressaillirent. Il savait ce que c'était.
Du mana, et les restes d'une aura d'épée.
« Gamin de fou. Il a appris des choses que je ne lui ai jamais enseignées. »
Offen eut un rire creux en comprenant que son intuition était juste. Cela faisait maintenant deux ans qu'il veillait sur l'escrime de Najin, à la demande de son vieil ami et employeur de Najin, Ivan.
Deux ans, assez pour jauger un talent.
Il avait toujours su que Najin était un garçon prometteur. Pour une chose enseignée, il en comprenait dix, et il découvrait souvent par lui-même des choses qu'on ne lui avait jamais apprises.
'Je savais que le gamin était un génie, mais…'
Il n'aurait pas imaginé un tel talent. Le visage d'Offen s'assombrit tandis qu'il mesurait l'étendue des capacités de Najin.
« Tss. »
Il claqua brièvement la langue. Il comprenait la valeur du talent de Najin, et savait aussi que dans cette maudite ville, un tel talent ne pourrait jamais briller. Inquiet, Offen marmonna : « Gamin, avoir un tel talent dans un endroit pareil ne mène qu'au malheur. »
Dans cette ville qui ressemblait à une décharge. Dans cette maudite ville remplie de déchets et de rien d'autre. Des enfants porteurs de lumière y naissaient pourtant encore. Et tout le monde en ville, pas seulement Offen, savait ce que deviendraient ces enfants. Aussi éclatant que soit leur talent, personne ne pouvait quitter cette ville. C'était la règle.
Alors, au bout du compte, Najin, ce gamin malchanceux, lui aussi, pourrirait lentement dans cette ville en perdant sa lumière. Autrement dit, il mourrait. Enterré, il pourrirait parmi les montagnes d'ordures. Le sachant, Offen poussa un long soupir.
Boum.
Offen piétina rudement le sol, effaçant les traces d'énergie d'épée laissées derrière. Il se dit qu'il avait besoin d'un verre, plus que d'habitude. Au moment où il allait quitter l'endroit, Offen leva soudain les yeux. Il se souvint d'une rumeur entendue à l'époque où il était mercenaire dans la ville haute. On disait que ceux dont le talent, éclatant, atteignait les étoiles, attiraient toujours l'attention des étoiles, où qu'ils se trouvent.
« …… »
Au lieu d'étoiles, le ciel était constellé de minerais. Regardant le plafond de la ville souterraine, Offen eut un rire désabusé. Il se trouva un instant ridicule d'avoir ne serait-ce qu'envisagé un « peut-être ».
« Si c'était aussi simple, personne n'en parlerait. »
Ce n'était qu'un vain rêve. Pourquoi les constellations du ciel nocturne se soucieraient-elles d'un moins que rien d'une ville souterraine comme celle-ci ? Après tout, les rumeurs n'étaient que des rumeurs. Nourrir de tels rêves ne faisait qu'ajouter à son malheur.
« Pfff… »
Avec un soupir qui ressemblait à de la résignation, Offen quitta le terrain vague en ramassant une bouteille vide.
[La constellation du Bâton de la Sélection hurle.]
[Le Bâton de la Sélection jure sur son étoile d'attraper et de punir ce morveux insolent !]
À l'insu de Najin, les constellations du ciel nocturne bouillonnaient d'obsession à son égard.