Il était foutu.
Matt Damon, échoué sur Mars dans Seul sur Mars, avait eu le luxe du temps pour réfléchir, mais Do-Jin, lui, n'en avait pas du tout.
Avec un trou de la taille d'une tête humaine dans le ventre, à quoi diable aurait-il bien pu réfléchir ?
Si ça, ce n'était pas être foutu, alors personne au monde ne l'avait jamais été.
« Argh… ! »
Le moindre mouvement envoyait une vague de douleur vive et brute à travers tout son corps.
Même en réalité virtuelle, la douleur n'était pas absente, comme on aurait pu l'espérer. Elle paraissait même bien réelle, quoique d'un degré inférieur à celui de la blessure infligée. Cela ressemblait plutôt à une plaie qu'on fouillerait sous une anesthésie ratée, et la sensation était d'un désagrément insupportable.
Mais rester immobile à attendre la mort n'était pas une option.
Do-Jin serra les dents et scruta les alentours, espérant contre toute attente que quelqu'un d'autre ait survécu à ce déluge infernal de lasers.
Mais il ne voyait qu'un paysage de roche calcinée et fondue, et un mince ruban de ciel noir, visible depuis le fond de la crevasse où il était tombé.
Bon sang. Cet événement va vraiment échouer comme ça ?
Vu la façon dont les rayons laser avaient recouvert le sol à la manière d'un tapis de bombes, et dont le contrecoup avait fendu et effondré la terre en engloutissant les gens tout entiers, c'était franchement un miracle que Do-Jin soit encore en vie. Espérer qu'un autre veinard traîne quelque part relevait de la pure avidité, et même si quelques autres avaient survécu, cela n'aurait rien changé.
Tout de même, que le dernier encore debout soit justement lui, le plus mal classé de l'élite, surnommé avec moquerie le Canon de verre, c'était absurde.
Do-Jin laissa échapper un rire, les épaules secouées d'incrédulité.
« Haha… ha… argh… ! » Son rire se changea en gémissement quand la douleur se ranima.
Il décida de ne plus bouger du tout, se laissa aller en arrière et ferma les yeux.
La douleur reflua un peu, mais c'était à présent la catastrophe imminente qui commençait à lui envahir l'esprit.
Do-Jin mijotait en silence dans son angoisse.
Les pénalités de mort, comme la perte de niveaux, la perte d'objets ou les restrictions de connexion, n'étaient pas le problème. Pas plus que la perte des récompenses de cet Événement mondial unique dans une vie. Ça ferait mal, bien sûr, mais ça ne lui faisait pas peur.
Ce qui l'effrayait vraiment, c'était la pénalité pour l'échec de l'Événement mondial lui-même.
Dans LOST, il suffisait d'échouer à un raid de boss mondial pour chambouler tout le monde du jeu.
Par exemple, quand les joueurs n'avaient pas réussi à abattre Galante, le dragon à une corne ressuscité, les régions contaminées par son miasme étaient restées jusqu'à ce jour des terres de mort.
Alors, et cet événement ? Il était d'une tout autre ampleur. Pour avoir échoué à arrêter un ennemi de cette envergure… qui diable savait ce qui allait arriver ensuite ?
Rien que d'y penser suffisait à le plonger dans le désespoir.
Putains de salauds de Möbius. Faites au moins semblant qu'on puisse gagner, maudit Do-Jin.
Pour lui, LOST n'était pas qu'un jeu. C'était une échappatoire au cauchemar qu'était sa vie réelle.
Le seul endroit où il pouvait oublier les séquelles de son accident de voiture, et ce corps estropié qui ne lui permettait même pas de marcher sur ses deux jambes.
S'il n'avait pas eu cette échappatoire, il aurait selon toute vraisemblance été écrasé sous le poids de ses malheurs et y aurait déjà mis fin.
Certes, il avait gâché sa vie à courir après ce jeu. Il avait perdu beaucoup, et sa vie était un désastre. Mais justement, il ne s'en était accroché à LOST qu'avec plus de force.
Et maintenant, face à la perspective que ce monde-là aussi parte en vrille, Do-Jin était mort de peur.
En même temps, il se détestait d'être aussi pitoyable, bordel.
« Espèce de crétin… » La haine que Do-Jin éprouvait envers lui-même n'avait pas de limites. Une vague étouffante de dégoût de soi lui serra la gorge.
Les malheurs qu'il avait affrontés étaient écrasants, mais ce n'était pas comme s'il n'avait jamais eu l'occasion de recoller les morceaux. Celui qui avait entraîné sa vie dans un gouffre sans fond, au-delà du point de non-retour, n'était autre que Do-Jin lui-même.
Épuisé de fuir et dégoûté de sa propre lâcheté, Do-Jin souhaita mourir.
Non…
Il voulait revivre.
Au moment où il en prit conscience, une autre voix, au seuil de la mort, lui parvint aux oreilles. « Est-ce… ma limite, cette fois encore ? »
Do-Jin tourna la tête vers le son.
Entre les fissures des rochers brisés, il aperçut une silhouette pâle.
C'était la Princesse de la Mer d'Étoiles, la vedette de cet Événement mondial, qui avait déployé une puissance écrasante en massacrant à elle seule d'innombrables monstres sur un champ de bataille où même les rankers de LOST avaient été totalement impuissants.
Et pourtant, à présent, même elle paraissait aussi brisée et meurtrie que Do-Jin se sentait l'être.
Sa chevelure platine, autrefois radieuse, était maculée de terre et de sang. Son armure d'un blanc immaculé était fracassée au point d'en être presque méconnaissable. Son corps était couvert de graves blessures, et cet air brisé la faisait ressembler à un cadavre attendant son dernier souffle.
Sans réfléchir, Do-Jin l'appela.
« Princesse de la Mer d'Étoiles… »
En entendant sa voix, la princesse releva lentement la tête. Ses yeux profonds et chatoyants se fixèrent sur lui.
« C'est toi… encore une fois », dit-elle doucement.
Do-Jin ne comprit pas ses paroles.
Encore une fois ? Maintenant qu'il y pensait, n'avait-elle pas dit quelque chose de semblable un peu plus tôt ?
Dans le monde réel, Do-Jin n'était peut-être qu'une épave, mais dans LOST, il restait un ranker, fièrement installé à la 998e place. Et ce rang n'était pas un coup de chance. Il s'y était hissé à la force des ongles, en écrasant des concurrents qui jouaient depuis trois ans de plus que lui.
Son intuition de ranker lui hurlait dessus. Les mots « encore une fois », prononcés par la Princesse de la Mer d'Étoiles, n'avaient rien d'anodin. C'était un mot-clé crucial, lourd de sens.
Pas possible… Ce serait une quête cachée ?
À vrai dire, c'était parfaitement logique. S'il existait une situation où une quête cachée pouvait apparaître, c'était bien un moment comme celui-ci.
Ces putains de développeurs de Möbius, ces salauds de sadiques, adoraient pourrir la vie des joueurs avec des défis d'une difficulté absurde, à la limite de l'injuste. C'était déjà de notoriété publique. Mais même en tenant compte de ça, la difficulté de cet Événement mondial avait été démentielle.
Et si l'événement avait été délibérément conçu pour être impossible à gagner, et que la vraie solution consistait à déclencher une quête cachée par cet échange avec la Princesse de la Mer d'Étoiles ?
Tout se tenait.
Plus ses pensées s'emboîtaient, plus son cœur s'emballait.
Le désespoir et l'abattement dans lesquels il se noyait quelques instants plus tôt, avec sa tête d'épave déprimée, s'étaient entièrement dissipés.
Il savait à quel point c'était pathétique de s'emballer autant pour une quête cachée. Il savait à quel point cela le rendait ridicule et désespérant.
Mais il s'en fichait.
Il était déjà allé trop loin, complètement accro à ce monde.
« C'est toujours toi qui as été témoin de mes morts répétées », dit-elle à voix basse.
Morts répétées. Un autre mot-clé venait d'apparaître.
C'est sûrement un concept de régression. Do-Jin s'empressa de mener ses réflexions vers une conclusion. Il voulait avancer avec prudence, mais ses sens qui s'engourdissaient l'avertissaient qu'il ne lui restait plus beaucoup de temps.
Il devait décrocher la quête cachée avant que la déconnexion forcée ne se déclenche.
Do-Jin parla vite. « Vous voulez dire… que vous êtes morte encore et encore ? »
La Princesse de la Mer d'Étoiles hocha la tête. « Pour empêcher la destruction, il me fallait devenir plus forte. Je suis devenue plus forte à chaque expérience, chacune me rendant plus forte que la précédente. À présent… je suis plus forte que je ne l'ai jamais été. Et pourtant, ironiquement, je me sens plus faible que jamais. Si faible que j'ai envie de tout abandonner. »
Pour la première fois, l'expression concentrée de Do-Jin vacilla. Il savait que cette conversation faisait partie d'une séquence destinée à déclencher une quête cachée. Il savait qu'il valait mieux ne pas y mêler d'émotions inutiles. C'était idiot de le faire.
Pourtant, l'entendre dire qu'elle était si épuisée qu'elle voulait tout abandonner, ce n'était pas quelque chose que Do-Jin pouvait balayer comme un simple dialogue de PNJ.
Cela lui rappelait son propre passé, l'époque où il avait été écrasé par le malheur et réduit à une coquille vide.
Peut-être était-ce pour cela que les mots qui finirent par sortir de sa bouche portaient une sincérité indéniable. « Vous ne pouvez pas abandonner. »
La Princesse de la Mer d'Étoiles le fixa du regard et demanda : « Pourquoi ne le puis-je pas ? »
Do-Jin répondit : « C'est que… »
Mais ses mots vacillèrent. Sa langue refusait de bouger, comme changée en pierre.
La pensée lui traversa l'esprit : lui, qui avait passé sa vie à fuir, avait-il vraiment le droit de dire à celle qui avait lutté contre la destruction au fil d'innombrables vies de ne pas abandonner ?
Mais son silence sembla prendre un tout autre sens pour la Princesse de la Mer d'Étoiles. « As-tu pitié de moi ? Me prends-tu pour une malheureuse digne de pitié ? »
« Je… » Do-Jin tenta de répondre, mais elle l'interrompit avant qu'il ait pu finir.
« Merci. »
« Pardon ? »
Tandis qu'il la regardait, perplexe, la Princesse de la Mer d'Étoiles lui adressa un faible sourire silencieux.
« Moi qui ai vécu comme la plus grande lance et le plus grand bouclier de l'empire, ma vie a toujours été entourée d'innombrables émotions et regards : jalousie, amour, admiration, rancœur, révérence, peur, espoir et doute… C'est ainsi que j'ai vécu. Mais je ne crois pas avoir jamais été prise en pitié. À ma connaissance, personne ne m'a jamais regardée avec des yeux comme les tiens. »
Do-Jin fut incapable de dire un mot.
L'épuisement absolu dans ses yeux, la lassitude et le regret usés par les années le laissaient complètement sans voix.
La Princesse de la Mer d'Étoiles reporta son regard sur lui et demanda : « As-tu des regrets ? Des regrets si profonds, si douloureux que tu voudrais pouvoir changer ton passé ? »
« Oui. » Cette fois, il ne put s'empêcher de répondre aussitôt, presque par instinct.
Il l'avait toujours souhaité, et quelques instants plus tôt à peine, il était perdu dans cette même pensée.
La Princesse de la Mer d'Étoiles parut amusée par la rapidité de sa réponse et laissa échapper un petit rire, les épaules secouées.
Puis elle tendit la main dans le vide et en tira un ornement d'argent et d'or finement ouvragé, qui luisait faiblement même dans la pénombre.
Baissant les yeux sur l'objet dans sa main, elle dit : « Eh bien, combien de gens vivent une vie sans regrets ? Je suis sûre que toi aussi, tu as des choses que tu voudrais changer. Considère ceci comme une récompense pour m'avoir tenu compagnie au fil de mes morts répétées, afin qu'à l'avenir je ne les affronte pas seule non plus. Et… aussi comme une récompense pour avoir eu pitié de quelqu'un d'assez pitoyable pour abandonner son devoir. »
L'air autour d'eux changea.
Do-Jin n'avait besoin de personne pour le lui dire : la quête cachée était sur le point de commencer.
Pourtant, étrangement, il éprouvait une certaine amertume douce.
Il n'arrivait pas à mettre le doigt sur quoi ni pourquoi, mais quelque chose dans cet instant lui laissait un manque.
Peut-être était-ce l'effet secondaire d'éprouver de véritables émotions et pensées humaines pour la première fois depuis longtemps. Il avait l'esprit insupportablement encombré.
Et comme pour aggraver les choses, une somnolence irrésistible commença à s'emparer de lui.
Merde… je suis en train d'être déconnecté… ?
Tandis que sa conscience se brouillait, la voix de la Princesse de la Mer d'Étoiles résonna faiblement dans son esprit.
'Je te rendrai le temps que tu as perdu. Alors vis. Une vie sans regret ni souillure.'
Son ton était digne et solennel, comme on pouvait s'y attendre de la part d'une personne de sang royal, mais il y avait de la chaleur dans sa voix.
***
Quelque chose clochait.
En ouvrant les yeux, la première chose qu'il aurait dû voir, c'était le couvercle moucheté de sa capsule de RV, et au-delà, l'intérieur sombre et exigu de sa chambre.
Mais rien de tout cela n'était là. À la place, il fixait un plafond couvert d'autocollants multicolores.
Le problème, c'était que ces autocollants enfantins lui semblaient incroyablement familiers.
« C'est un rêve… ? » murmura-t-il d'une voix ensommeillée, surpris par le son de sa propre voix.
Ce n'était pas la voix rauque et éraillée à laquelle il s'était habitué. Cette voix-là était claire, nette et jeune.
Ce n'était pas la seule chose étrange.
La douleur et la fatigue chroniques qu'il endurait depuis si longtemps, symptômes des séquelles tenaces de son accident de voiture et d'années de laisser-aller, avaient complètement disparu.
À la place, il se sentait détendu, comme s'il venait de sortir d'un sommeil profond et réparateur.
Une sensation de décalage grandissante commença à monter en lui. Et ce malaise croissant finit par le réveiller tout à fait.
« Quoi… ! » Les yeux mi-clos de Do-Jin s'ouvrirent en grand.
Ce qui entra dans son champ de vision était une scène à la fois inconnue et profondément familière. Aucun doute possible. Il était de retour dans le studio où il vivait autrefois.
Croyant rêver, Do-Jin se donna une claque sur la joue, se redressa et se précipita vers la salle de bains.
Mais il s'arrêta net et baissa les yeux vers le sol.
Il paraissait lointain. Cela faisait longtemps qu'il n'avait pas vu le sol d'une telle hauteur, depuis qu'il avait perdu la capacité de se tenir debout.
« Je marche », murmura-t-il, hébété, la voix tremblante, en faisant un pas mal assuré.
Boum.
À l'instant où il prit conscience de ses mouvements, ses pas se firent maladroits et il trébucha.
Mais il ne sentit aucune douleur.
Do-Jin s'agrippa à tout ce qui passait à portée de main pour se soutenir et finit par atteindre la salle de bains.
Et lorsqu'il regarda dans le miroir, il se figea complètement.
Dans le miroir se tenait Do-Jin, non pas l'homme brisé et maladif qu'il était devenu après l'accident, mais la version plus jeune, plus saine et plus vive de lui-même.
Do-Jin fixa son reflet d'un regard vide. Il était incapable de dire un mot. Incapable de former la moindre pensée.
Alors il continua simplement de regarder, pour s'assurer que ce n'était pas une illusion surréaliste mais bien la réalité.
Très longtemps.