Les émotions.
Sentiment intense (réaction) né de la situation, de l'humeur ou des relations avec autrui.
Je ne les ai jamais vraiment comprises.
Elles ne m'étaient pas étrangères : la colère, la tristesse, la peur, la culpabilité… je les avais toutes éprouvées. Bien des fois.
En tant qu'humains, nous étions faits pour les ressentir.
… Mais les éprouver ne voulait pas dire les comprendre.
[Ne t'inquiète pas. Je ferai en sorte que ce soit rapide.]
Une voix flottait dans l'air. Elle était douce, mais portait une gravité qui attira mon attention.
Deux yeux gris et ternes semblaient rivés sur moi.
Ou du moins… c'est l'impression que j'avais. Je savais que c'était impossible, puisque celui qui parlait se trouvait à l'intérieur de l'écran de télévision.
Pourtant, en plongeant mon regard dans ces yeux, une pensée soudaine me traversa : 'Pourquoi j'ai l'impression qu'ils me regardent, moi ?'
« Pff. »
Je secouai la tête.
Stupide.
[C'est la dernière étape, n'est-ce pas ? … La dernière étape avant que mon enfer prenne enfin fin ?]
Il se tenait seul au milieu des ruines. Le paysage était jonché de débris et de structures effondrées. Le monde autour de lui semblait s'être arrêté, figé dans un instant suspendu.
À cet instant, la morne apathie de son regard vacilla, et ce qui sembla la remplacer ressemblait à… de l'angoisse.
Du chagrin ?
[… Hah]
L'homme agrippa sa chemise et la froissa lentement, tandis que ses lèvres s'étiraient peu à peu en un sourire flou.
[Je vais le faire.]
Sa tête s'abaissa pour croiser un autre regard.
[…]
Une personne aux cheveux noirs, agenouillée au sol, dos à l'écran, levait les yeux vers l'homme aux yeux gris. Aucun mot ne franchissait ses lèvres ; elle se contentait de le fixer.
Peut-être voulait-il dire quelque chose, sans le pouvoir. Après tout, une large plaie béante lui ouvrait le dos.
[Ah, oui… Je ne devrais pas faire traîner les choses.]
L'homme aux yeux gris leva la main, dévoilant l'éclat froid d'une épée. Ses yeux gris et ternes frémirent très légèrement tandis que la lame s'abattait en un seul mouvement fluide.
SHIIING… !
[J'ai attendu ça bien trop longtemps.]
L'écran devint noir.
« Euh… Alors, t'en penses quoi ? »
J'entendis une voix familière m'interpeller, et je baissai les yeux.
« Pas mal, j'imagine. »
Si j'avais davantage hérité de notre père, lui tenait visiblement plus de notre mère. Ses mèches auburn retombaient avec grâce sur son front, et ses yeux verts me regardaient.
Ce gamin, mon unique famille encore en vie, c'était mon frère : Noel Rowe.
« Pas mal ? C'est tout… ? »
« Qu'est-ce que tu veux que je te dise ? »
Je n'étais pas vraiment joueur. En fait, je n'avais jamais eu le temps de jouer. Il y avait des choses que je devais faire passer en priorité dans ma vie, et je n'avais jamais eu de temps à consacrer aux loisirs.
Rien d'étonnant, donc, à ce que le jeu ne m'intéresse pas.
« Enfin… Tu peux mentir. »
« Et pourquoi je ferais ça ? »
« Parce que c'est mon jeu préféré. »
« Je vois… »
C'était quoi, ce raisonnement ?
Je clignai lentement des yeux avant de tendre la main vers mon verre.
« Tu sais… Je crois que tu ferais mieux de ne pas boire. »
« Je m'en fiche. »
Je pris le verre et sentis sa texture rugueuse sous mes doigts avant de le porter lentement à mes lèvres.
À mesure que le verre approchait, mon attention se fixa sur le liquide brunâtre qu'il contenait. Du whisky, un choix qui semblait de circonstance.
En baissant les yeux, je vis mon reflet me renvoyer mon regard, et j'entrevis la personne que j'étais devenu.
Des yeux creux, une chevelure qui s'en allait, des pommettes saillantes : mon visage était devenu méconnaissable.
Même ma main tremblait en serrant le verre.
'J'ai connu des jours meilleurs…'
J'eus un sourire amer.
Cancer du poumon de stade IV.
Pas une jolie maladie.
Je me souviens encore aujourd'hui de toutes les émotions qui m'avaient traversé le jour où j'avais appris la nouvelle. Je n'avais que vingt-quatre ans. Comment pouvais-je avoir un cancer ? Mais impossible de nier ce qui grandissait en moi.
Alors…
Je l'avais simplement accepté.
L'acceptation n'était pas venue tout de suite. Au début, je m'étais battu. J'avais changé mon alimentation et suivi une chimiothérapie. Mais à partir de là, ma vie était devenue misérable.
Toutes mes économies avaient commencé à fondre, et chaque jour semblait plus vide que le précédent.
C'est alors que j'avais accepté ma situation et tout arrêté.
Bon, d'accord. Je vais mourir.
Quand même.
Slurp.
Pourquoi faire de ce qui restait de ma vie une torture ?
Autant profiter de ce qu'il en restait. Même si cela devait l'écourter.
« A… mer. »
Ma poitrine me brûlait et ma main tremblait.
Malgré tout, je serrai fermement le verre et continuai de siroter. Chaque inspiration était mêlée de douleur, et pourtant, la brûlure au fond de ma gorge avait un attrait étrangement réconfortant.
Alors je concentrai mon attention dessus.
Je la savourai.
« … Grand frère, tu vas vraiment continuer à boire comme ça ? »
La voix inquiète de Noel me parvint.
Mais malgré son inquiétude, je continuai de boire.
« Laisse-moi… tranquille. »
Je fermai les yeux et savourai la douleur au fond de ma gorge.
C'était le seul moyen d'oublier l'autre douleur, celle qui envahissait sans cesse mon corps.
Slurp.
Ça faisait mal.
J'étais tellement fatigué. Je pouvais à peine bouger. Et je me sentais tellement inutile.
Mais…
« Haaa… »
Je me sentais bien.
Oui.
C'est comme ça que ça doit être.
« Kof… kof. »
Je fus pris au dépourvu. Je n'arrivai pas à la retenir. Ma poitrine cognait violemment, et ma main tremblait à vue d'œil. Il me fallut toute ma volonté pour ne pas lâcher mon verre.
« Grand frère ! »
« Ça… Kof ! V-va. »
J'ouvris les yeux et vis Noel me fixer d'un air inquiet.
Ma vue tremblait, et ma main faillit lâcher, mais je tins bon.
En soutenant son regard, je ne ressentis que de la culpabilité. Il n'avait que seize ans. Nos parents étaient morts depuis longtemps, et j'étais toute la famille qui lui restait.
… Je ne voulais pas le laisser seul, mais quel choix avais-je ?
Si je choisissais de rester plus longtemps, avec quel argent allait-il survivre ?
D'une certaine façon, si j'avais arrêté la chimiothérapie, ce n'était pas seulement pour ne pas prolonger mes souffrances. C'était aussi un moyen de lui laisser quelque chose avant de partir.
Plutôt que de mourir en le laissant criblé de dettes, je préférais mourir en lui laissant de quoi s'appuyer.
C'était mon devoir.
Mon devoir de grand frère.
Plic. Plic.
Des larmes coulaient sur son visage tandis qu'il me regardait. Le bourdonnement incessant dans ma tête m'empêchait de distinguer ses paroles, mais il semblait essayer d'appeler une ambulance.
Je l'arrêtai, secouai la tête, puis désignai la télé.
« Parle-moi… Parle-moi du jeu. »
« Du jeu ? »
Voyant sa réaction, je parvins à me forcer à sourire.
« Ou-ais. Dis-moi pourquoi c'est ton jeu préféré. »
Il n'arrêtait jamais d'en parler.
« C'est que… »
Il semblait ne pas savoir quoi dire, mais après m'avoir jeté un nouveau coup d'œil, il essuya ses larmes et se mit à tout raconter.
« Le jeu s'appelle L'Essor des Trois Calamités, et le héros s'appelle Leon. C'est un orphelin, et l'histoire commence à Haven. Un institut, ou plutôt une Académie, où l'on forme des cadets pour l'avenir de l'Empire Nurs Ancifa. L'un des quatre grands empires… »
À vrai dire, je ne parvenais à saisir que quelques mots. Au bout d'un moment, je ne voyais plus que ses lèvres bouger, mais je hochai la tête.
Pour la forme. Je devais faire semblant d'aller bien.
Alors, simplement…
'Laisse-moi mourir plus vite.'
Le temps sembla s'écouler sans fin, et avant que je m'en rende compte, Noel se tenait près de la porte de l'appartement.
« Grand frère, je vais chercher à manger pour midi. Je te ramène ton plat préféré. »
Ça… je l'entendis.
Et au moment où sa main saisit la porte, ses pieds s'arrêtèrent net.
« À tout à l'heure… d'accord ? »
« D'accord. »
Je répondis, même si ce fut d'une voix faible.
« Bien. »
Clang… !
La porte se referma, et le silence se répandit dans la pièce.
« … »
Pour une raison inconnue, ce silence me fit sourire.
Mes yeux se fermèrent lentement, et je savourai le silence.
« Kof ! … Kof… kof ! »
Mais cette tranquillité fut de courte durée : une toux incontrôlable me saisit. Quand je rouvris les yeux et baissai le regard, je vis mes mains tachées de sang.
Mon sang.
« Me… rde. »
Un tintement résonna dans l'air.
Le verre avait fini par m'échapper des mains et tomber au sol, et le monde se mit à tourner autour de moi.
'On dirait que je ne peux plus faire semblant.'
Le whisky se répandit par terre, et ma poitrine me lançait violemment.
J'avais réussi à tenir jusque-là, mais ce n'était plus possible : toute l'énergie quitta mon corps, et je me renversai contre le dossier de ma chaise.
'Heureusement qu'il ne m'a pas vu dans cet état.'
Parfois, on souffre en silence non par honte, mais par nécessité.
Comment aurais-je pu laisser mon frère voir ça ?
« Ha… Aha… »
Je sentis ma poitrine trembler, comme si quelque chose me transperçait le cœur. Ce n'était pas la douleur à laquelle j'étais habitué, mais une autre.
La colère.
Le regret.
Le chagrin.
La tristesse.
Les émotions.
Voilà ce qu'était cette douleur.
Je les ressentais nettement.
Je savais les distinguer.
Je les connaissais toutes, une par une.
Mais je ne les comprenais pas.
… Et sur ces dernières pensées, mes paupières se fermèrent peu à peu.
« Ah… »
C'est alors que je rendis mon dernier souffle.
Du moins, c'est ce que je crus.